La femme enfant

Elle a des yeux d'étoiles et un sourire en coin. Elle peut rire très haut comme elle peut -bien souvent- se recroqueviller en déposant ses larmes au goût de marmelade sur le sol gelé.

Elle sait être sérieuse et fait une moue boudeuse lorsqu'elle se concentre sur les pages d'un livre. Ses sourcils se froncent et ses yeux se plissent. Sa petite langue rose sortirait presque de ses lèvres comme un point d'interrogation.

Elle aime s'amuser sous la lumière du soleil. Elle met de la musique, lève ses bras en l'air et se dandine avec, sur ses lèvres, un sourire de muse.
Elle aime les jouets, les fées et les surprises. Comme un Kinder surprise, elle met les objets qu'elle trouve, contre son oreille attentive et secoue légèrement pour entendre une mélodie qu'elle seule perçoit encore.

Elle peut pleurer beaucoup mais elle rit bien souvent. Elle s'amuse en grimaces et fait des farces coquines avec un regard de chat qui dit seulement "ce n'est pas moi!" sous un air de malice.

Si vous l'aperceviez dans la rue, vous la verriez discrète, réservée, marchant vite et coupant sa respiration tête baissée. Elle a peur des autres alors que dans son cœur, sa petite âme crie "venez jouer avec moi!".

C'est une femme-enfant. Et si un jour vous décidiez de plonger dans ses yeux, vous y verriez une plume planant dans un air pur. Quand la plume tombera alors, vous entendrez un air plaintif sortir de ce petit cœur ridé et pourtant si coloré: "aimez-moi! aimez-moi!"

On la pousse à grandir, à agir en adulte. Chaque matin, elle met ce masque mais si vous la connaissez, vous savez que son rire est plus fort que le monde, qu'il peut détruire des digues où l'âme emprisonnée en est inconsolable.

Et dans ses yeux étranges où la lumière côtoie les ombres, vous y verrez un pont, comme une invitation. Elle vous invite chez elle, dans l'enfance de la terre, là seule où cette femme-enfant peut supporter le monde et rire en dévoilant toutes ses dents de lait.

Ambre